EL
CRIMEN PERFECTO
Enrique Anderson Imbert
Creí haber cometido
el crimen perfecto. Perfecto el plan, perfecta su ejecución. Y para que nadie
se encontrara el cadáver lo escondí donde a nadie se le ocurriera buscarlo: en
un cementerio.
Yo sabía que el convento de Santa Eulalia estaba desierto desde
hacía años y que ya no había monjitas que enterrasen a monjitas en su
cementerio. Cementerio blanco, bonito, hasta alegre con sus cipreses y paraísos
a orillas del río. Las lápidas, todas iguales y ordenadas como canteros de
jardín alrededor de una hermosa imagen de Jesucristo, lucían como si las mismas
muertas se encargasen de mantenerlas limpias. Mi error: olvidé que mi víctima
había sido un furibundo ateo.
Horrorizadas por el compañero de sepulcro que les
acosté al lado, esa noche las muertas decidieron mudarse: cruzaron a nado el
río llevándose consigo las lápidas y arreglaron el cementerio en la otra
orilla, con Jesucristo y todo.
Al día siguiente los viajeros que iban por
lancha al pueblo de Fray Bizco vieron a su derecha el cementerio que siempre
habían visto a su izquierda. Por un instante, se les confundieron las manos y
creyeron que estaban navegando en dirección contraria, como si de Fray Bizco,
pero en seguida advirtieron que se trataba de una mudanza y dieron parte a las
autoridades.
Unos policías fueron a inspeccionar el sitio que antes ocupaba el
cementerio y, cavando donde la tierra parecía recién removida, sacaron el
cadáver (por eso, a la noche, las almas en pena de las monjitas, volvieron muy
aliviadas, con el cementerio a cuestas) y de investigación en investigación…;
¡bueno! El resto ya lo sabe usted, señor Juez.
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