PARTIDA por Mario de Sá Carneiro
Al ver escurrirse la vida humanamente
En sus aguas ciertas, yo vacilo,
Y me detengo a veces en el torrente
De las cosas geniales en las que medito.
Me desafía un deseo de escapar
Al misterio que es mío y me seduce.
Mas luego me celebro. A su luz
No hay muchos que la sepan reflejar.
Mi alma nostálgica de más allá,
Llena de orgullo, se ensombrece entretanto,
A mis ojos ungidos sube un llanto
Que tengo la fuerza de sumergir también.
Porque yo reacciono. La vida, la naturaleza,
¿Qué son para el artista? Cosa alguna.
Lo que debemos es saltar en la bruma,
Correr en el azul en busca de la belleza.
Es subir, es subir más allá de los cielos
Que nuestras almas sólo acumularon,
Y postrados rezar, en sueño, al Dios
Que nuestras manos allá doraron.
Es partir sin temor contra la montaña
Ceñidos de quimera y de lo irreal;
Blandir la espada dorada y medieval,
A cada hora encastillando en España.
Es suscitar colores enloquecidos,
Ser garra imperial entrabada,
Y una extremaunción de alma ampliada,
Viajar otras vidas, otros sentidos.
Ser columna de humo, astro perdido,
Forzar los torbellinos aladamente,
Ser rama de palmera, agua naciente,
Y arco de oro y fogonazo distendido…
Ala longincua a sacudir locura,
Nube precoz de sutil vapor,
Ansia revuelta de misterio y olor,
Sombra, vértigo, ascensión--¡Altura!
Y yo me doy todo en este fin de la tarde
Al espiral aéreo que me eleva a las cumbres.
Loco de esfinges el horizonte arde,
Mas quedo ileso entre claros y filos.
Espejismo morado de nimbado encanto--
¡Siento mis ojos convertirse en espacio!
Lastro, venzo, llego y ultrapaso;
Soy laberinto, unicornio y acanto.
Sé la Distancia, comprendo el Aire;
Soy lluvia de oro y soy espasmo de luz;
Soy copa de cristal lanzada al mar,
Diadema y timbre, yelmo real y cruz…
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El bando de las quimeras lejos se asoma…
¡Qué apoteosis inmensa por los cielos!
El color ya no es color--¡es sonido y aroma!
Me vienen saudades de haber sido Dios…
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Al triunfo mayor, ¡adelante pues!
Mi destino es otro--es alto y es raro.
Únicamente cuesta muy caro:
La tristeza de que nunca seamos dos…
París, febrero de 1913.
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